Y ahí estaba Lázaro sentado sobre la tierra suelta, con las pequeñas manos abrazando su cara, sobre sí una armadura de huesos y piel inerte todavía, se burlaban de él como reconociendo su pequeñez. Descalza su esperanza y solitario entre una muchedumbre alebrestada, se preguntaba por qué. El egoísmo de la humanidad se manifestaba en su "milagro". Hacia una hora el preso al fin se había liberado y volaba sobre las nubes mientras un par de ángeles le cantaban al oído. Qué felicidad tan plena, pensaba, y la vida tenía significado en la muerte. Dónde había dolor y pena se encontraba la libertad y el gozo. Por primera vez era dueño de él, había cumplido la cuota de vivir, y la gloria eterna lo había alcanzado. Eso hacia una hora, cuando el dolor golpeo de nuevo su espalda, la luz estaba en un canal de parto con olor a putrefacción. Había vuelto a la vida y como la primera vez lloraba por lo que había casi alcanzado. Lo mandaron llamar, como si aún debiera algo. Todos ellos ingenuos, frente a sus antiguos ojos mortales, aclamaban y sonreían de gozo. Le pidieron que se levantara y fuera de nuevo a enfrentar la vida, cómo sí eso pudiera devolverle la felicidad.

Nadie le había preguntado sí quería ser víctima de un milagro. Sus familiares se alegraban en su egoísmo, en su propia felicidad. Pero Lázaro, lloraba piel muerta, y sudaba desesperación. No fue dueño de sus decisiones nunca, nadie le pregunto si quería vivir, ni la primera, ni la segunda vez. En su primera muerte había dejado que sucediera naturalmente, al arbitrio del SER. El juego cruel había comenzado en él nuevamente. Tendría el valor de sobrepasar la voluntad de los milagros?, se condenaría para probar su libertad?.