Pum!

Se sacuden las ramas, las hojas van cayendo hacia la obscuridad del suelo. Nada esta claro; ni la luna, ni el abismo, ni el gran tronco de aquel delgado árbol. El invierno promete heladas, el viento sopla del norte, o tal vez de un sur alejado.

Las glándulas salivales envueltas en polvo para hornear. Los ojos pesan como si miles agujas los sujetaran al rostro. Las manos han perdido la voz, los caballos del alma pierden la cordura.

El agua esta helada, la piel arde entre el músculo o donde debía estar el cuerpo, tirado, sin compasión, sin suerte.

Estoy llorando.