Campo.

Escasos son los vestigios de tierra fértil, dentro de los campos se observan girasoles sin hojas, polvo quebradizo, casas desiertas. Paseo mi vista por aquellos lugares, entre mi México, sus pueblos, los grandes feudales del ayer y sus haciendas huérfanas de padre.

Visito los lugares de antes, esos que llegaron a ser reliquia de los inquisidores, de la iglesia de hombres de otros mundos y llegaron aquí; a la  tierra de todos y de nadie, de aquellos que llegaron a ganarla. Estaban y se fueron. Al final tanta guerra para qué, nadie  ha venido a reclamar lo suyo, para dejar sin dueño a los muertos, al oro sin dientes, a las tierras despojadas de manos. Desierto trabajo en el campo de indígenas, de criollos y de europeos.

Y vienen otros, los de arriba, los qué ahora se creen capaces de vetar razas, de escupir a los transeúntes quemados de diplomacia, piel café que sabe a chocolate de antaño. Y sobrepasan los ríos embravecidos, y nos dicen qué hacer, y nosotros cómo hace años, dejamos que entren y nos ganen o ganamos todos, cómo dicen otros.

Para qué tanto poder, para qué tanta riqueza. Qué quieren de sus tierras o de las nuestras, de qué las protegen, sí de la muerte nadie se pela. Compartir o engolonizar egos; siempre la misma historia y el pueblo dormido y callado. Muerto en vida, el mundo, no solamente el mio; agacha la cabeza ante la colonia mundial de los capitalistas, o consumistas o zapatistas, o quizá sólo calumniosas bocas. Porqué no viven y dejan vivir. Y cantan y se ríen y aman en vez de joder con su mismo cantar de siempre, ganar y aplastar. Déjate de juegos hombre!.. qué mañana estarás tapizado de gusanos que saldrán de tus adentros y él más débil de tus adversarios, vivirá y aplastará el jardín que estas fertilizando.