Crítica reprochable.

Deja de anotar tus caprichos, de retener tus palabras, de contenerte en silencios. Arriésgate, arrástrate si es posible por los senderos de la agonía interminable de la reconciliación estricta. Nos vivimos entre los humanos, lo divino casi todo el tiempo parece sólo observarnos y juzgarnos. Pero no te alejes tampoco de lo divino que es lo que da vida, lo que da amor.

Quiero pasar de largo, no darle importancia al hecho, pero tu fuente, esa que tantas veces sació la sed de mi alma, que abrazó mis lagrimas, que enjuago mis manos; ha decidido llenarse de lodo, conformarse con el día a día, transformase en uno mas. Ahora te leo, te interpreto y te desconozco; no eres si quiera uno de los tres seres de los que yo huí alguna vez. Eres un hombre más que camina por la calle, otro sujeto visiblemente parecido, peligrosamente idéntico.

Aprieto mis ojos y en mi mente, logro visualizar al de antes. Y no soy yo, eso no te definía, no era yo quien te hacia tú. Eras tu incluso antes de mi, eso fue lo que me enamoró de tus letras, mucho antes de aquellas tardes calurosas de julio. Ahora te ves común. Y no me gusta porque tu forma, tus densidades, tu color, tu perfume, tu exquisito perfume de ideas, te hacía único. Dónde ha quedado es ser, se habrá perdido entre la monotonía del día, en las letras del deber, en los párrafos comprometidos...

No te pido nada para mi, te pido algo para ti, vuélvete a tus inicios, recupera tu esencia. Quiero leerte y reconstruirte en letras. No había querido decirlo, no había querido explicarlo, ni reprochártelo, pero vale la pena, tu letra vale la pena. Tal vez si fueras mi amigo te lo diría, pero no lo somos, tengo que susurrarlo al aire, respirarlo en el silencio.

No sé si me leas o tomes en cuenta mis lineas, pero quiero que lo entiendas, quiero que te sepas diferente. O tal vez siempre fuiste así y no me daba cuenta?... no lo sé, lo digo porque me preocupa, porque disfrutaba de tu escritura, como lectora de tu néctar, de tu alma.